берег маркаколя

Был один из последних дней августа – яркий, свежий, с нежарким, уже отходящим теплом. Я сидел на берегу Маркаколя, на перевернутой деревянной лодке, нагретой полдневным солнцем, поджидая моториста. Мы собрались на пасеку к деду Минаеву, а туда проще всего добираться напрямую, озером.

Маркаколь едва шелестел прозрачной водой. Вблизи голубой, он вбирал в себя дальше всю густеющую синеву неба, и только слева вдоль берега темно зеленела полоса, отражающая лес. Справа, сверкая белками, резко впечатался в яркую синь сиреневый Курчумский хребет. Недалеко на воде два чирка радовались погожему деньку – юрко ныряли и тут же выныривали, отряхиваясь и блестя перьями. Рядом на песке подсыхали зеленоватые водоросли, от них чуть пряно веяло свежей травой. Вдали желтел противоположный берег, и, хотя до него было километров сорок, в кристально ясном воздухе он виделся вполне явственно.

Свежестью, яркостью и чистотой дышала округа и словно раскрывала для жизни все данные тебе от природы чувства. Казалось, что минуты стали дольше, что время как бы расширилось… Еще семь лет назад, впервые попав на Маркаколь, я поразился, с какой яркой силою и полнотой ощущается здесь природа, а стало быть, и жизнь . Сине-голубая чаша горного озера, и таежная зелень вокруг, и бездонный небесный купол замкнуты как бы в одно целое, в некое живое органическое сообщество, которое, не спросясь, выхватывает тебя из суеты и вовлекает в свою извечную жизнь.

Оставить комментарий